La bulle.

La bulle du truc, c'est un cocon. Je deviens. Tu deviens. Nous devenons une chrysalide. Celle qui se pose les bonnes questions. Univers blanc en papier de soie, fragile, et pas encore peint des couleurs du monde. C'est moi qui choisirai celles qui vont y apparaître. Papier précieux où je m'enfonce, comme un biscuit dans la crème, comme un bâteau dans la neige chaude. La neige immaculée qui s'étend entre moi, et mon endroit d'arrivée, mon fini de marcher. Mon fini de m'enfoncer. Et tu cherches, comme moi, le chemin pour y aller léger.

La bulle du clown, c'est un caddie-storsion. Une aventure de géant, avec pour copain un objet du quotidien. On est embêté, on a peur, mais surtout on rit. Dans nos têtes, le chariot devient tour à tour une harpe, une île déserte, une cage, un cheval emballé, et il joue avec elle. Et il joue avec nous. Elle c'est toi, c'est moi, c'est nous enfants. Si je te donnais un bout de bois, combien d'aventures pourrais-tu vivre avec ? Souviens toi, pour toi aussi le caddie de Maman a joué une symphonie dans les rayons du super-marché. Pour toi aussi celui de Papa fut une prison de pirates où tu étais enfermé. Et une fière monture qui te faisait cavaler. Ce caddie c'est celui de nous petits. Voyage au coeur des parties de toi que tu as endormies.

La bulle de la perle rouge, c'est un voyage dans la mémoire. Un voyage dans le passé. Collier de perles écarlates, arraché. Innocence d'une princesse, déchiquetée. Toutes les filles sont des princesses. Il était une fois un conte sans fées. Une demoiselle voit les fils pourpres de son essence même couler comme du lait hors de ses veines. Ce sont les tringles qui font d'elle une marionnette, aux yeux de celui qui lui a tout volé. Hey petite fille, tu bois de l'eau et tu es saoule, là où tu te noies, tu as beau avoir pied tu coules. Il était différent, mais pas dans le bon sens du terme. Chute sans fin dans un abîme de douleur macabre qui touche à l'intime, à l'infiniment précieux, au corps. Poupée de chair et de sang, prisonnière de son prince tout sauf charmant.

La bulle de la vieille, c'est une nuit de veille partagée. Un visage sur la poitrine, qui sort directement de moi. Je serai ça, moi aussi, un jour. Sa vision m'horrifie. La mienne la rend envieuse. Je possède encore ce qu'elle a perdu, au fil des années. Elle voudrait être moi, et elle ne peut plus. Je ne veux jamais devenir elle, et pourtant il le faudra bien un jour. Nous partageons certaines choses, mais elle n'a plus mes jambes, ni mes cheveux. Arrêt dans le temps, entre deux générations.

Elky.

Pierrot, par Kiddy.